(Текст предоставил: Владимир Мееровский) |
Мееровский Владимир |
Владимир Мееровский Передо мной листок бумаги, Перо, что тянется к руке само. Смотрю в трюмо И в полумраке Пишу тебе письмо... Пишу о том, что время лечит, Но по прошествии десятка лет. Иных уж нет, А те далече, Как говорил поэт... Приобретенья и потери Давным-давно в один сплелись клубок, Но, видит бог, Во что я верил, Не верить я не мог!.. Познав изменчивость фортуны, Я говорю себе: "Раздай долги И впредь не лги, Что рвутся струны И дребезжат колки..." А может, нам собраться вместе И стол накрыть на несколько персон? Открыть сезон? Все вспомнить песни? И спеть их в унисон?.. Но не последует ответа - Мы друг от друга далеки весьма! Прошла весна, Пройдет и лето. Ну, а в конце письма... Постскриптум. Жаль, что я не скрипач, А то бы Взял скрипку И вложил в неё плач, Свой плач...